训练馆里汗味还没散，杠铃片还堆在角落，杨威刚做完一组吊环动作，手臂肌肉还在微微发颤。他擦了擦额头的汗，没急着喝水，反而从运动裤兜里掏出手机，低头点开屏幕——手指划得飞快，眼神专注得像在解一道高难度动作的力学方程。
镜头凑近一点才看清：屏幕上不是训练视频，也不是赛事回放，而是一排排整齐的儿童绘本封面。他正认真翻着《小熊宝宝学刷牙》《恐龙幼儿园的一天》，偶尔还放大插图细节，眉头微皱，仿佛在评估构图和色彩搭配。旁边年轻队员探头看了一眼，差点笑出声：“杨哥，你这是……给儿子挑睡前故事？”
他头也不抬，“嗯”了一声，手指继续滑动，“他最近不肯睡觉，说故事太无聊。”语气平淡得像在讨论一套新编排的动作连接。可下一秒，他忽然停住，把某页画面放大，轻声念出一句爱游戏网页版台词，还下意识模仿了角色的语气——那声音软得跟他刚才在器械上绷紧身体时判若两人。
谁能想到，那个在奥运赛场上以“教科书级控制力”著称的男人，此刻正为三岁儿子的哄睡难题，在训练间隙反复比对十几本绘本的叙事节奏？更反差的是，他选书的标准居然带着体操人的执拗：情节不能太跳跃，画面要有“流畅过渡”，连角色动作都得“符合人体工学”——“不然小朋友模仿起来容易摔。”他说这话时，顺手做了个保护垫上的缓冲手势，仿佛随时准备接住一个想象中的跌倒小孩。
训练馆外天色渐暗，其他队员开始收拾背包，杨威却还在纠结两本书之间。最后他点了“立即购买”，锁屏前又快速扫了一眼购物车——除了绘本，还有儿童护眼台灯和防摔硅胶碗。付款成功提示弹出的瞬间，他起身走向单杠，背影重新绷成一条直线，好像刚才那个对着手机傻笑的爸爸从未存在过。
只是没人注意到，他换衣服时，嘴角还挂着一点没来得及收回去的弧度。
